Não me culpo por minha imaginação

Quando acordo a passos lentos tento me lembrar de todos os sonhos e levado pelas codificações que eles me proporcionam, então eu sorrio para uma nova história. Nada acontece premeditado, mas já está ditado ao meu dia. Bom, alguns poderiam dizer que ter essa visão seja vantajoso, portanto eu sofro, realmente sofro. Na ida até a padaria recebo quantos sorrisos em meio a cumprimentos? Desde que prático o hábito da escrita parei de contar e nem sempre respondo como solicitado. Mais adiante uma mulher deixa o estabelecimento, pelo qual adentro, com um recém-nascido no colo e um cachorro que a acompanha majestosamente. O animal não se precipita a cheirar a embalagem dos pães. Eu quero torcer meu pescoço para avaliar aquela cena, encontrar a essência daquela família, eu quero papear e sorrir para a criança, fazer o cachorro correr como um qualquer atrás de um objeto.

      Não.

      Os olhos que me olham parecem recear minha expressão facial. Mude, eles continuam olhando. Eu poderia simplesmente abaixar a cabeça e me manter assim até ser chamado a atenção, todavia o sussurro me é curioso, o respirar é um mapa para a iniciação do descobrimento de um humano, o gesticular define os fracos e os fortes e a vida me é necessária. Não a minha vida. Ela já não existem faz tempo.

As folhas em branco e a tinta da caneta me aguardam ardilosamente. Elas espreitam o meu dia a cada palavra que surge aos poucos. A mulher aparece junto à criança e o cachorro apresentasse mais feliz de todo o espaço que possui para desbravar. Aonde eles vão parar eu não sei e julgo-me indigno de tamanha audácia. Se pelo menos fosse um escritor de verdade, procuraria por informações sobre eles. É casada? Quantos filhos? Mas o pecado toma conta de mim e o branco se perde em meio à letra nada delineada. Por que não permito um final feliz?

      A minha infelicidade.

      Na solidão das páginas que guardam a loucura de um escritor, surge o desejo por vê-la e certificar-se sobre o final medonho e triste que eles tiveram. Lá estava ela, mas feliz do que nunca pelo menos aparentemente, a criança já se equilibrava sobre as pernas e o animal ganhara um novo amigo que o entendia melhor do que ninguém. Quanto tempo faz desde o primeiro encontro? Dois anos.

      Segui-los?

      E aumentar o sofrimento instalado no meu ser? Eu não sei nada sobre os que me cercam e somente a superfícies deles compõem as páginas. Talvez “Não me culpo por minha imaginação” seja o título mais superficial que tenha denominado a um texto. Ele não me define em nada.

      A poucos metros jaz a esquina, por enquanto morta, mas eu sei que encontrarei outros.   

R.S.Merces

Texto e criação do autor, ao utilizar este texto, por favor, não se esqueça de mencionar a autoria.

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