A biografia de uma inspiração

Alguém me escuta?

Os sons noturnos se confundem com a realidade vista de um ângulo que somente os meus olhos possuem acesso durante a madrugada que se perdura no tempo... Todos dormem...

Ouço passos no corredor, e uma voz assoviando sílabas me irritam a ponto de me fazer perambular pela casa em busca de companhia. A solidão fixada na parede adornada por uma moldura robusta a qual reproduzo a polegadas - é o meu retrato olhando para mim no fundo dos olhos... Sinto o vazio familiar agarrando-se às pontas dos meus dedos, como o filho nas entranhas com medo de nascer... Não! Não quero nascer sem antes alguém me levar pelas mãos em um sonho andarilho que me afama de louca...

Louca para nascer no que tanto espero... 

Louca para sentir... Não o louro da esperteza que me pesa na cabeça, mas a felicidade que é provar dos frutos da árvore que plantei... Gritando ao avesso - me deixam nascer! Não sou feita de tinta tal como o retrato ostentado na parede, que não pode tomar banho de chuva... Que não pode chorar... Que não toma sorvete quando na busca por um prazer imediato substitutivo de minha ânsia... Ânsia de quê, Dom Quixote, não se cansa de correr atrás dos moinhos de ventos? Quando vai parar para se organizar ao uniforme de soldado dos homens que acreditam que viver é ter uma estrela no peito... Que viver é trabalhar para se ganhar dinheiro... Olho novamente para o retrato, e pergunto - Onde está o seu dinheiro para que possa ser gente? Quer sair da moldura, então venha para a prisão do capitalismo, e pare de me olhar pelo menos um minuto sequer... Quer-me por em seu lugar? Inspire-me somente... Inspire-me, trazendo-me a vida existente em si, o qual não percebe, e ninguém sabe... Somente nós...

Se ao menos eu tivesse a coragem de abrir os olhos agora, e olhar para mim...Quem sou? Apenas o retrato ostentado na parede, ou o ser ofegante, que suspira, anseia e com os lábios trêmulos, sem intenção, apenas se constitui por desejo, diz, sofro por tudo que me falta... Pelos minutos que me restam na penumbra de um sonho distante... Onde estão as armas que me protegem de mim mesma, quando se quer realizar somente um pouco... Em migalhas os sonhos meus... É isto que quer? Ser um eterno almirante em busca da arca perdida; sonhos vagabundos... Torpes... Embriagantes.. Submeto-me por não ter mais para onde ir... Por não saber voltar para a porta do mundo, lá fora... Onde os assassinos de sonhos rirão de mim, vendo-me com o meu livro embaixo do braço; sem eira, nem beira; sem dinheiro, sem status; sem novelas; sem vitrines, sem o chão, pois a mim, só restou às nuvens para andar... Um livro, que não escrevo; desabafo... Um retrato na parede que não olho, dou vida, e pares de olhos, que me espiam apenas... Leiam-me até onde permito - estúpido engano...

Tais olhos não me leem, eles veem a minha alma.

 ADRIANA VARGAS DE AGUIAR

(Autora de O voo da estirpe e O oitavo Pecado)

Texto e criação do autor, ao utilizar este texto, por favor, não se esqueça de mencionar a autoria.

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CANTINHO DO NOVO AUTOR

Apresento

MARIANA COLLARES

Num tempo em que as palavras abundam e a vontade de ler é tão pequena, num tempo de tantas ideias e tão pouca filosofia, escrevo como para deixar uma lápide pessoal para a história. Nada de especial. Talvez nada tão importante, mas um grito diminuto, silencioso, de alguém que insiste em viver pela palavra, pela filosofia, pelas ideias e pela possibilidade de tudo isso.

“Nenhum homem é uma ilha, um ser inteiro em si mesmo"... O fragmento do famoso poema de John Donne abre as portas do Blog que dá nome a este Livro. E não por acaso. Por não se sentir uma ilha, mas um ser imerso em um mundo de contrastes, a autora deu início a uma coletânea de divagações literárias - obras do pensamento de um ser em movimento, atuante e observador do cotidiano. Este livro é uma coletânea das melhores crônicas publicadas em cinco anos de devaneios

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