A minha letra estúpida

A esta hora da madrugada, quando acordo para sentir, nada me compraz; somente uma dor esguia que moldura a alma de modo a buscar consolo na escrita; não que eu viva imensamente mergulhada no caos e abismos onde somente chegam os fracassados, mas aprendi a não mediocrizar o sentimento; quando ele vem, e que venha, mesmo as 03:26 da manhã, após ter adormecido, amortecendo o espaço vazio - em branco, e acordado para a realidade. Vejo-me tal qual aos mendigos emocionais que não conseguem embalar a própria dor, e eles, como a mim, pedem incessantemente por algo que quero esquecer... E continuam pedindo... Qualquer coisa que seja - dê-me uma dose de ilusão para viver; como se um ponto desprezível no espaço, fosse aos olhos desprovidos de amor, subjugado na carência do mínimo necessário para sobreviver...

Então ouço o lamentar das folhas secas sendo arrastadas pelo vento que não dorme, mesmo a essa hora da madrugada; que talvez nem entenda estas palavras mal traçadas pelo desfortúnio de ficar todos os dias reinventando grotescas esperanças no intuito de alcançar os olhos loucos de alguém que me trará a vida se conseguir ler a um ser que pensa, que sente e desenha suas formas de sentimento num papel mesquinho, não poderá transformar sua dor em fortuna - compre-me! Estou no livro; não pela quantidade de donativo que se expressa em um quase donativo, porém, pela tradução do que seus olhos conseguem ver, ou o coração sentir que meu ofício, tem valor em sentimento... Não poderei pedir, que seja, o combustível necessário a minha sede, que hoje é densa em (ab)sorver de teu reconhecimento...

As miseras moedas que me são depositadas no chapéu, após a apresentação do que sei fazer, não alcançam a graça que tem,  conseguir voltar a respirar, após o lento desabafo por sobre a caneta... O seu dinheiro não compra, nem se quer a caneta que utilizo para tanto,  e lá estou... Outro dia - pague por um e leve dois! a ânsia opulenta em acreditar que o capitalismo vai vencer os desafios pelo qual passa o escritor que ninguém quer ler; leio-me, e mesmo assim, não me preencho a ponto de deixar de usar mais os dedos e o coração em busca do alivio imediato, este é o combustível que necessito para sentir os ventos do meu arfar e as marés das minhas veias, somente eu, sei o que se passa dentro de um coração que é meu; que não sabe rimar, apenas transformar em letras aquilo que sinto, e mesmo assim, ainda chamam meu desabafo de poesia, um mimo que apazígua a dor de não se alcançar o que ainda não mereci; com este mimo, sinto-me apoiada apesar de saber que não tenho a muleta; sinto-me impulsionada, apesar de saber que não tenho a impulsão; sinto-me amada, apesar de não ter quem me ame... agarro-me com robustez a ideia de que a prática sábia do sentir é melhor do que a própria sabedoria, que os ignorantes morram felizes, se no ultimo suspiros, aprenderam a chorar.

Tento no intento a chamar a atenção do leitor menos sagaz, como se minha vida dependesse disso... E dependia, não consigo se quer, ver-me respirando fora de meu balão de oxigênio que se tornou os seus olhos... As letras imbecis, obtusas, quase hipotenusas... Mentecaptas, escapam-me! Não querem se juntar para ver minha franqueza fracassada diante de meu próprio descaso em não aceitar ser o mendigo com seu chapéu de abas, por ser novato, não se tem a credibilidade, e se fosse velho, seria ultrapassado... Como a poesia que morre ao relento, por não ter ninguém com o chapéu a passar diante de leitores que esperam pela saga dos vampiros; ou a ficção cientifica que decola as barreiras do sensato... As pessoas querem fugir da dor... Velejar no irreal, enquanto o poeta, no real, vive e morre, falando do sentimento que o alimenta em um mundo que não quer sentir... Um mundo que quer esquecer que existe o sentimento; quer ser herói para vencer a dificuldade que é sobreviver diante das lástimas do cotidiano. E assim continuo...

A minha letra a turvar.
Intrépida. Sagaz.
Estúpida.

revolto-me... 

                                                                                       LEIA!

  

Texto e criação do autora Adriana Vargas de Aguiar, ao utilizar este texto, por favor, não se esqueça de mencionar a autoria.

LIVRO DA PROMOÇÃO DE OUTUBRO!

Nesta obra, as reações adversas e distintas das pessoas diante da paixão e de seus reveses. Pessoas diferentes com reações singulares diante de um amor profundo e arrebatador.Ações, das vezes simples, que levam a reações antagônicas, capazes de alterar sobremaneira a trajetória de toda uma existência. Na medida em que os vários personagens vão confessando as peculiaridades do seu passado, o leitor, e somente ele conseguirá compreender este instigante quebra cabeças e desvendar enfim todos os mistérios que cercaram e foram determinantes na vida de pessoas que tanto se amaram.